Les faucheurs
Sur cette terre désertée,
Ils viennent avec leur faux
Couper et ramasser
les herbes désséchées
Couper, nettoyer, raser.
Sur cette terre brûlée,
Des enfants naissaient,
Des femmes nourrissaient,
Des hommes travaillaient.
Une ville vibrait.
Sur cette terre vidée,
Sous la faux, sous le rateau,
Des crânes on a trouvés,
Des inconnus déterrés,
Personne pour les réclamer.
Sur cette terre désolée,
Vieille d’histoires vécues,
Racontées, perdues.
3000 ans de vies humaines
Ensevelies, enfouies, effacées.
Sur cette terre pietinée,
Des ruines sont restées,
Deux mosquées, un minaret
Les ramparts d’une citadelle
Sur la falaise, ils ont tout vu.
Sur cette terre oubliée,
L’homme pause sa faux,
Fatigué, il rend les armes.
Contre son âme, contre l’Histoire,
Il ne peut plus lutter.
Photographie, Van, Turquie, 2009.
